Francisco Álvarez

LLÉVAME CONTIGO

¿No me ves sumergida en el silencio,
y amordazada en soledad y olvido?
Al pasar por la sombra de mi vida,
dame la mano y llévame contigo.

Te esperé tantos años sin saberlo,
perdida dentro de mi laberinto…
ahora que me has abierto la salida,
dame la mano y llévame contigo.

No quiero abrir el libro del pasado,
porque detesto cuanto en él he escrito;
uno en blanco abriré para tu pluma;
dame la mano y llévame contigo.

Llena mis hojas de apretada letra,
yo no quiero escribir, hazlo tú mismo,
enrojeciéndome de sangre y fuego;
dame la mano y llévame contigo.

Dondequiera que vayas, te acompaño,
porque haré tu camino mi camino;
déjame despertar en tus mañanas;
dame la mano y llévame contigo.

No he de mirar atrás, sólo adelante;
perdí el pasado, y el futuro es mío;
no te quiero perder; dame la mano,
dame la mano y llévame contigo.

Julia Prilutzky

CÓMO DECIR DE PRONTO...

Cómo decir de pronto:
tómame entre las manos,
no me dejes caer. Te necesito.
Acepta este milagro.
Tenemos que aprender a no asombrarnos
de habernos encontrado,
de que la vida pueda estar de pronto
en el silencio o la mirada.
Tenemos que aprender a ser felices,
a no extrañarnos
de tener algo nuestro.
Tenemos que aprender a no temernos
y a no asustarnos
y a estar seguros.
Y a no causarnos daño.

Dulce María Loynaz

QUIÉREME ENTERA

Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra...
si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día,
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta!

si me quieres, no me recortes:
¡quiéreme toda... o no me quieras!





DESEO

Que la vida no vaya más allá de tus brazos.
Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos,
que tus brazos me ciñan entera y temblorosa
sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra.
Que me sean tus brazos horizonte y camino,
camino breve, y único horizonte de carne;
que la vida no vaya más allá... ¡Que la muerte
se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!...

Jose Carlos Botto Cayo

TIEMPOS EXTRAÑOS


Tiempos extraños
con esperanzas
escondidas en cajones
como esperando despertar.

Sensaciones de ansiedad
en esos despertares nocturnos
entre el silencio y el sudor
sin saber donde estar.

Tiempos extraños
sin un árbol,
sin un sol,
sólo hojas huérfanas
en una madrugada sin sol.

Qué tiempos extraños...

León Felipe

SÉ TODOS LOS CUENTOS


Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.



PIEDRA DE SAL

Tu estabas dormida
como el agua que duerme en la alberca ...
y yo llegué a ti
como llega
hasta el agua que duerme
la piedra.
Turbé tu remanso y en ondas de amor te quebraste
como en ondas el agua que duerme se quiebra
cuando
llega
a turbar su remanso dormida
la piedra.

Piedra fui para ti, piedra soy
y piedra quiero ser, pero piedra
blanda de sal
que al llegar a ti se disuelva
y en tu cuerpo se quede
y sea
como una levadura de tu carne
y como el hierro de la sangre en tus venas.
Y en tu alma deje una sed infinita
de amarlo todo ... y una sed de belleza
insaciable...
eterna...

Miguel Hernández

Tus cartas son un vino

A mi gran Josefina adorada


Tus cartas son un vino
que me trastorna y son
el único alimento para mi corazón.

Desde que estoy ausente
no sé sino soñar,
igual que el mar tu cuerpo,
amargo igual que el mar.

Tus cartas apaciento
metido en un rincón
y por redil y hierba
les doy mi corazón.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme, paloma,
que yo te escribiré.

Cuando me falte sangre
con zumo de clavel,
y encima de mis huesos
de amor cuando papel.

Jaime Gil de Biedma

Poeta español nacido en Barcelona en 1929 en el seno de una familia de la alta burguesía. Su poesía, de tono elegíaco, enlaza con la de Vallejo, Antonio Machado y con el delicado erotismo de Cernuda. Aunque su obra no es muy extensa, es una de las que más influencia ha ejercido en las generaciones recientes. Murió en Barcelona en 1990. ©

No volveré a ser joven


Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

"Poemas póstumos" 1968



Volver


Mi recuerdo eran imágenes,
en el instante, de ti:
esa expresión y un matiz
de los ojos, algo suave

en la inflexión de la voz,
y tus bostezos furtivos
de lebrel que ha maldormido
la noche en mi habitación.

Volver, pasados los años,
hacia la felicidad
-para verse y recordar
que yo también he cambiado.

Carilda Oliver Labra

Poeta cubana nacida en Matanzas en 1924. Estudió Derecho en la Universidad de La Habana ejerciendo la profesión en su ciudad natal, donde además dictó cursos de dibujo, pintura y escultura. Es una de las más sobresalientes poetisas de hispanoamérica.



La lágrima


Como agua pequeñita, como aurora
resplandeciendo así sobre la cara,
como un signo de Dios que se secara
para borrar su marca ya incolora;

como un cristal alegre que demora
sobre mi piel su transparencia rara,
como un hilo de mar que me tocara
o un rocío sin fin en cada hora.

Como espejo que siempre me mirara,
como una estrella diluida y clara,
como gota de lluvia no sonora,

como un brillante pálido que amara
este dolor que tapo con la cara
se me cae una lágrima que llora.

L.Gómez (samudras)

ESTOY CANSADO


Estoy cansado de llevar este peso.
Tu ángel.
Estoy cansado de decirte amor.

Se me cansaron las manos,
el insecto,
las yemas zumbadoras.

Los dedos.
La calma en tus hélices
de viento y arpa.

La mía, claro.
Me he cansado de conspirar
increíbles en la frente.

Han pasado los pájaros
por la ventana.
Tu rostro.

Ya no acude la arena
a peinar bucles en la playa.
Los tuyos digo, claro.

Cansado de imaginar improbables
voy donde tú no estés
y levanto escaleras

buscando ángeles azules.
Estoy cansado de decirte
que estoy cansado, amor.

Luis Valero

Como él me dice, no sobra ni una palabra, están las que deben estar.
ESCRIBIR ES RESTAR


La pluma es un cincel, es una resta,
es una desnudez de cuerpo entero.
Luchar contra uno mismo es una gesta;
quitarse la careta y el sombrero.

Cortar con el orgullo siempre cuesta.
Limpiarse de arrogancia es el rasero
que filtra toda piedra, que interpuesta,
convierte al escritor en palabrero.

Quisiera despojarme de manías,
sacarme con tenazas al fantoche
quemar mi falsedad en la fogata.

Quisiera suprimir las tonterías,
la falsa vanidad y su derroche
que pudre las estrofas y las mata.

Francisco de Quevedo

Francisco Gómez de Quevedo y Santibáñez Villegas (Madrid, 14 de septiembre de 1580 — Villanueva de los Infantes, Ciudad Real, 8 de septiembre de 1645) fue un noble, político y escritor español del Siglo de Oro, uno de los más destacados de la historia de la literatura española.

Amor constante más allá de la muerte


Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra, que me llevare el blanco día;
i podrá desatar esta alma mía
hora, a su afán ansioso lisongera:

mas no de essotra parte en la rivera
dejará la memoria, en donde ardía;
nadar sabe mi llama la agua fría,
i perder el respeto a lei severa.

Alma, a quien todo un dios prissión ha sido,
venas, que humor a tanto fuego han dado,
medulas, que han gloriosamente ardido;

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Paula Álvarez Carnero

Paula Álvarez Carnero (1973 Ourense)

EL JARDINERO MÁGICO


Entra en casa.
El pelo lo trae lleno de hojas secas,
unas raíces brotan de sus zapatos.
En las pisadas fértiles
que abandona sobre el pasillo,
germinan cada primavera
los tulipanes de la alfombra.
Se acerca, voraz,
con la mirada impúdica
de un coleccionista de amantes
y florecen tres violetas sobre mi hombro.
los lirios de las sábanas se inquietan.
La noche comienza a oler a lluvia.
Despojado de musgo y ropa,
me arrastra a su escondite de helechos
para convertirme, de nuevo,
en pétalo sobre sus manos.

Luis Valero

Ha sido como si me leyera la mente, estaba hablando en el chat y contaba que debo encontrar el sentido que se me perdió en la vida, y en ese mismo momento, Luis Valero, recita su poema. Es reciente, de este año 2010, y, como siempre, lo pongo porque lo considero hermoso y me llega.

VICTORIA


Escucho cada día la misma cantinela
de jóvenes ancianos enfermos de vacío.
No gozan, no se ríen, prefieren que les duela.
Son los fantasmas tristes que vomitó el hastío.

Hoy canto con la fuerza de un coro de campanas,
de rayos de tormenta en medio del verano,
del sol cuando despierta gozoso en las mañanas,
de quien besó la vida, y le tomó su mano.

También he visitado la cárcel de los hielos,
la jaula sin paredes del miedo a la derrota,
la envidia sofocante, la herida de los celos,
cuando cavé mi tumba y me volví un idiota.

Vencí las soledades armado de alegría.
Salí de la penumbra feliz, fortalecido.
Doy gracias; hoy he vuelto a ver la luz del día
pues derroté a la nada porque encontré el sentido.


Luis Valero, Madrid, 2010

Julio Flórez Roa

Poeta boyacense (Chiquinquirá, mayo 22 de 1867 - Usiacurí, Atlántico, febrero 7 de 1923).

Reto


Si porque a tus plantas ruedo
como un ilota rendido,
y una mirada te pido
con temor, casi con miedo;
si porque ante ti me quedo
extático de emoción,
piensas que mi corazón
se va en mi pecho a romper
y que por siempre he de ser
esclavo de mi pasión;
¡te equivocas, te equivocas!,
fresco y fragante capullo,
yo quebrantaré tu orgullo
como el minero las rocas.
Si a la lucha me provocas,
dispuesto estoy a luchar;
tú eres espuma, yo mar
que en sus cóleras confía;
me haces llorar; pero un día
yo también te haré llorar.

Y entonces, cuando rendida
ofrezcas toda tu vida
perdón pidiendo a mis pies,
como mi cólera es
infinita en sus excesos,
¿sabes tú lo que haré en esos
momentos de indignación?
¡Arrancarte el corazón
para comérmelo a besos!

Antonio Pardal Rivas

DÍSELO

Habla y no calles, mujer.
No guardes tus sentimientos.
Que el amor, cuando es sublime
hay que contárselo al viento...

Grítale al cielo y la tierra
la pasión que llevas dentro,
que todo el que a ti te escuche
sepa lo que estás queriendo.

No lo escondas, ni lo ocultes,
díselo al mar y sus olas,
cántalo por donde vayas,
no te lo guardes tú sola.

Que el amor es muy grandioso,
es muy hermosa su esencia,
mas si no lo exteriorizas
nadie sabe su existencia.

Ante todo, no lo encubras
a tu tierno bienamado,
porque puede que él también
se halle de ti enamorado.

Y si no puedes contarlo
porque carezcas de arrojo...
guarda un silencio profundo
y ¡díselo con los ojos...!

ladronaDversos

Hoy publico este poema que me ha hecho desear tener una relación tan intensa y apasionada como la que esta mujer, que se hace llamar ladronaDversos, ha sabido plasmar con sus palabras. Le agradezco que me permita ponerlo ya que es toda una primicia, está escrito en este mes de abril de 2010.

Ven, amor


La noche tiende su manto sobre los tejados,
dando cobijo a los amantes,
protegiéndolos de las indiscretas miradas,
ofreciendo sus horas de oscuridad.

Ven amor,
ahogas tu mirada en la mía,
mientras desabrocho uno a uno los botones de tu camisa.
Quiero respirar tu aliento, tan necesario a mi vida.
Quiero que mi boca entreabierta te muestre
el pozo sin fondo del placer donde vamos a caer.

Ven amor,
déjame perderme en tu piel,
déjame transportarte a los cielos.
Esta noche haré que las mismas señoritas
de la calle parezcan aprendices y se ruboricen
viéndome gozarte.

Ven amor,
recorres con tu lengua mis valles y montes,
y sacias tu sed en este manantial del que sólo
tú sabes el camino.
Las estrellas desviarán sus miradas,
más pálidas aún al oír nuestros gemidos.

Ven amor,
quiero ver los infiernos en tus ojos,
mientras apagas el volcán de mi deseo.
Que nuestras manos pidan piedad,
nuestras bocas clemencia,
y nuestros cuerpos un merecido descanso.

Ven amor,
cuando estemos al borde de la locura,
cuando sintamos que la vida se nos va
por los poros de nuestra piel,
en este momento sublime donde se pierde el sentío,
y casi el conocimiento,
entonces, bajo el manto de la noche,
casi al punto de morir,
te amaré más que nunca.

Fernando Tornero

Fernando Tornero, nacido en Valencia en 1974, me permite poner este poema suyo, que recomiendo leer despacio. Espero que os guste como a mí.

Practico la soledad...

Practico la soledad
de escribir
como el resto
de mis soledades.
Sin preguntarme
cómo he llegado
a ella.
Si he seguido el perfume
del trazo
por el verso,
o he escapado
de alguna muerte
reciente,
ya no mía.
Pero un sostenido
piar de un ave
me reclama,
y abandono este
hábito ciego,
de buscar un lugar
donde situarse,
que llaman vida.

Rafael de León

RAFAEL DE LEÓN Y ARIAS DE SAAVEDRA -( 1908 -1982) Nació el 6 de 1908 en Sevilla, Andalucía (España), hijo de José de León y Manjón y de María Justa Arias de Saavedra y Pérez de Vargas, condes de Gómara. En el año 1926 inicia en la universidad de Granada, la carrera de Derecho. Allí conoció a otro poeta: Federico García Lorca, con quien entabla una buena amistad.

Rafael de León pertenece a la "Generación del 27" de los poetas españoles, aunque un incomprensible olvido ha hecho que nunca figure en esa nómina. De ningún poeta español de este siglo XX, han sido tan recitadas sus poesías y tan cantadas las letras de sus canciones, pero incomprensiblemente sigue siendo el gran ausente al hacer recuentos dentro del ámbito de la cultura popular española de posguerra. La obra poética de Rafael de León, queda dividida en esos dos grandes apartados: poesías propiamente dichas, y letras para canciones.

NO ME QUIERAS TANTO


I
Yo tenía veinte años
y él me doblaba la edá.
En mis sienes había noche
y en las suyas madrugá.
Antes que yo lo pensara mi gusto estaba cunplío;
ná me faltaba con él.
Me quería con locura, con tos sus cinco sentíos,
yo me dejaba queré.
Amor me pedía
como un pordiosero,
y yo le clavaba, sin ver que sufría,
cuchillos de acero.

¡No me quieras tanto
ni llores por mí!
No vale la pena que por mi cariño
te pongas así.
Yo no sé quererte
lo mismo que tú,
ni pasar la vida pendiente y esclava
de esa esclavitú.
¡No te pongas triste, sécate ese llanto!
Hay que estar alegre, mírame y aprende:
¡No me quieras tanto...!

II

Con los años y la vía
ha cambiado mi queré
y ahora busco de su labios
lo que entonces desprecié.
Cegaíta de cariño yo le ruego que me ampare,
que me tenga cariá.
Se lo pido de rodillas por la gloria de su mare
y no me sirve de ná.
Como una mendiga
estoy a su puerta
y con mis palabras mi pena castiga
dejándome muerta.

De to lo del mundo sería capaz,
con tal que el cariño que tú me tuviste
volviera a empezar.

Por lo que más quieras sécame este llanto,
maldigo la hora en que yo te dije:
"¡No me quieras tanto!"

Álvaro Cunqueiro

Poeta, dramaturgo y novelista español nacido en Mondoñedo, Galicia, en 1911. Completó su bachillerato en Lugo y en 1934 terminó sus estudios de Filosofía y Letras en la Universidad de Santiago de Compostela. Su magnífico discurso de ingreso en la Real Academia Gallega, leído en Mondoñedo en 1964, «Tesouros novos e vellos» se ha convertido en una pieza clásica de la literatura gallega contemporánea. Murió en Vigo, en 1981.

Yo soy Danae


Yo soy Dánae. Desnuda caía en el lecho come
bianca neve scende senza vento.
Y llegó secreto con el fulgor
convertido en monedas de oro que cayeron
sobre mí, alrededor, en el suelo
Díjose a sí mismo una voz y aquel oro de ceca
se arremolinó en un amén y se hizo el varón.
Me encontró virgen, me surcó y me sembró.
Me bebió, como quien se echa con sed sobre un río.
Pero lo pasado pasado está.
Ahora soy vieja, y en un reino de columnas derrumbadas
voy y vengo por entre los cipreses y las palomas.
Me tienen por loca, y piensan que miento
cuando digo que fui desvirgada por Zeus.
Para burlarse de mí baten una moneda en el mármol
y yo pienso que él vuelve, y me quito la ropa
y me dejo caer desnuda en la hierba come
bianca neve scende senza vento.
Ni escucho sus risas. Ya soy vieja
pero nunca pude salir de aquel sueño de antaño.

Antonio Gala

Poeta, dramaturgo y novelista español nacido en Brazatortas, Ciudad Real en 1930. Cordobés por adopción, es licenciado en Derecho, Filosofía y Letras y Ciencias Políticas y Económicas. Ha cultivado todos los géneros literarios, incluidos el periodismo, el relato, el ensayo y el guión televisivo.

Condena


A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

Ni concibe mi mente mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti, yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,
porque, en este proceso a largo plazo
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.



Antonio Gala

Jorge Luis Borges

Comentan que este poema no es de Borges, yo no lo sé, no he encontrado nada más que un comentario diciendo que no podía ser de él, que quizá fuera de  Graciela Borges. No tengo más datos, si alguno de vosotros tiene alguna certeza, le agradecería que dejara el comentario.

CON EL TIEMPO

Después de un tiempo, uno
aprende la sutil diferencia entre
sostener una mano y encadenar
un alma; y uno aprende que el
amor no significa acostarse y
que una compañia no significa
seguridad,y uno empieza a
aprender...

Que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas,
y uno empieza a aceptar sus
derrotas con la cabeza alta y
los ojos abiertos, y uno aprende
a construir todos sus caminos
en el hoy, porque el terreno de
mañana es demasiado inseguro
para planes...y los futuros tienen
una forma de caer en la mitad.

Y después de un tiempo, uno
aprende que si es demasiado,
hasta el calor del sol quema.
Así que uno planta su propio
jardín y decora su propia alma,
en lugar de esperar a que
alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente
puede aguantar, que uno
realmente es fuerte, que uno
realmente vale, y uno aprende
y aprende...y con cada dia
uno aprende.

Con el tiempo aprendes que
estar con alguien porque te
ofrece un buen futuro significa
que, tarde o temprano, querrás
volver a tu pasado.

Con el tiempo aprendes que sólo
quien es capaz de amarte con tus
defectos, sin pretender cambiarte,
puede brindarte toda la felicidad
que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de
que si estás al lado de esa
persona sólo por acompañar tu
soledad, irremediablemente
acabarás deseando no volver
a verla.

Con el tiempo aprendes que los
verdaderos amigos son contados,
y que el que no lucha por ellos
tarde o temprano se verá rodeado
de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las
palabras dichas en un momento
de ira pueden seguir lastimando
a quien heriste,durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que
disculpar cualquiera lo hace,
pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo aprendes que si
has herido a un amigo
duramente, muy probablemente la
amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta de
que aunque seas feliz con tus
amigos, algún dia llorarás por
aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de
que cada experiencia vivida con
cada persona es irrepetible.

Yo no sé quién eres

Yo no sé quién eres,
ni cómo te llamas,
no sé si eres bueno,
humano y piadoso,
o eres como todos,
como tantos otros,
insensible y falso.

Te conozco apenas,
a través del velo
de mis fantasías
y mis esperanzas.
Ignoro tu vida,
tus glorias pasadas,
y las ilusiones
que para el mañana
hilvana tu mente,
y hasta tu mirada,
me es desconocida,
por que no he tenido,
la suerte de verte
de cerca la cara.

Sé que puedo amarte
porque me haces falta
y estar a tu lado
cuando tu lo quieras,
y para tu historia
¡Ser todo o ser nada!
no obstante que ignoro
quién eres,
cómo eres...
y cómo te llamas.

Julia Prilutzky

ANTOLOGIA DEL AMOR


"Este sabor de Lágrimas"

15

Gris y más gris. No estás, y yo estoy triste
de una tristeza apenas explicable
con palabras, y de una imperturbable
soledad, que por ti nace y existe.

Siempre de gris, mi corazón se viste:
polvo y humo, ceniza abominable
y la envolvente bruma irrenunciable
que estaba ayer. Y hoy. Y que persiste.

Gris a mí alrededor. Contra mi mano
la nube espesa se va abriendo en vano
porque el fuego que soy, no está encendido
y hay niebla en lo que miro y lo que toco.
Ah, yo no sé... Tal vez te odio un poco
porque está gris y llueve y no has venido.

León Felipe

León Felipe [España, 1884- México,1968]


ORACIÓN

Señor, yo te amo
porque juegas limpio;
sin trampas —sin milagros—;
porque dejas que salga,
paso a paso,
sin trucos —sin utopías—,
carta a carta,
sin cambios,
tu formidable
solitario.

Brissa

Mujer, no sé nada más de ella, pero escribe así, plasmando lo que muchas sentimos y no sabemos expresar. Le doy las gracias por permitirme ponerlo aquí.


SOLA

Estaba sola.

Nadie amanecía en su mirada.
Nadie acompañaba sus pasos lentos,
errantes,
por caminos oscuros,
ocultos, entre sombras
de auroras grises y atardeceres fríos.
Nadie venía a arropar su sueño,
cuando precisaba de abrigo.
Nadie, a saciar su hambre
de unas manos fecundas en caricias.
Y, en soledad,
preñada de dones que compartir,
de semillas
que sembrar en otros corazones,
a su llamada nadie acudía.
Ella bebía su tristeza,
y a su soledad
el llanto de sus ojos ofrecía.

Gerardo Diego

Poeta español nacido en Santander en 1896. Obtuvo el Premio Cervantes de Literatura y fue miembro de la Real Academia de la Lengua hasta su muerte en 1987.


SILENCIO

La voz, la blanca voz que me llamaba
ya apenas entre sueños la adivino.
Suena su son angélico
cada día más tímido.
Bajo el agua del lago va enterrándose,
va hundiéndose en el fondo del abismo.
Los años van tejiendo
densas capas de limo.
Ella se esfuerza por romper las ondas,
por dejar su cristal en mis oídos.
Y yo apenas la escucho
como un leve suspiro.
Más que la voz percibo ya el armónico.
Ya más que timbre es vacilante espíritu.
Me ronda, helado, mudo,
el silencio infinito.

Morras

No sé quién está detrás de este nombre, pero escribe esto, sin título:



Porque te quiero lejos, tan lejana,
tan lejana, tan lejos como yo,
como yo, como tú, como un no,
como un adiós, tan lejos, tan lejana.

Porque te quiero lejos cual campana
en la distancia, lejos como yo,
como yo, como tú, como un do
en un réquiem sonando en la campana.

Porque te quiero lejos, lejos mío,
allá lejos, allá en la lejanía,
tan lejos, tan lejana como el frío.

Porque te quiero lejos, alma mía,
para que cuando estés ya cerca mío
sea aún más grande mi alegría.

Olga Orozco

Poeta argentina nacida Toay, La Pampa, en 1920. Su infancia transcurrió en Bahía Blanca hasta los dieciséis años, cuando se trasladó con sus padres a Buenos Aires donde inició su carrera literaria. Murió en 1999.

Mujer en su ventana


Ella está sumergida en su ventana contemplando las brasas del anochecer, posible todavía.
Todo fue consumado en su destino, definitivamente inalterable desde ahora
como el mar en un cuadro, y sin embargo el cielo continúa pasando
con sus angelicales procesamientos.
Ningún pato salvaje interrumpió su vuelo hacia el oeste; allá lejos
seguirán floreciendo los ciruelos, blancos, como si nada,
y alguien en cualquier parte levantará su casa sobre el polvo y el humo de otra casa.
Inhóspito este mundo. Áspero este lugar de nunca más.
Por una fisura del corazón sale un pájaro negro y es la noche
–¿o acaso será un dios que cae agonizando sobre el mundo?-,
pero nadie lo ha visto, nadie sabe, ni el que se va creyendo
que los lazos rotos nacen preciosas alas,
los instantáneos nudos del azar, la inmortal aventura,
aunque cada pisada clausure con un sello todos los paraísos prometidos.
Ella oyó en cada paso la condena.
Y ahora ya no es más que una remota, inmóvil mujer en su ventana,
la simple arquitectura de la sombra asilada en su piel,
como si alguna vez una frontera, un muro, un silencio, un adiós,
hubieran sido el verdadero límite, el abismo final entre una mujer y un hombre.

Ernestina de Champourcín

Poeta española nacida en Vitoria, Alava, en 1905. Su infancia transcurrió en Madrid. Sólo a partir de 1989 se inició el reconocimiento de su obra. Murió en Madrid en marzo de 1999.

Entrega


Iré a tus manos, limpia, indemne, sin memoria,
renacida de ti y ajena a lo tuyo,
iré a tus manos casta,
desnuda de tus besos.

Sentirás al ceñirme que una rosa de nieve
insinúa en tus palmas su gélida caricia.
Seré para tu cuerpo el lino apaciguante
que san y que perdona.

¡Deja que vaya en ti más allá de lo mío,
que abandone mi ser por la gloria del tuyo!
¡Aunque me huyas siempre,
iré a tus manos, muerta!


No fue para mí...


No fue para mí...
Ya lo suponía.
Pero sé engañarme
tan bien con mentiras
y jugar al juego
de la falsa dicha,
que a veces me olvido
-ya ves si soy niña-
que estaba jugando
a que me querías.

José Ángel Buesa

José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba. Se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982.

Tu collar de perlas


Yo he visto perlas claras de inimitable encanto,
de esas que no se tocan por temor a romperlas.
Pero sólo en tu cuello pudieron valer tanto
las burbujas de nieve de tu collar de perlas.

Y más, aquella noche del amor satisfecho,
del amor que eterniza lo fugaz de las cosas,
cuando fuiste un camino que comenzó en mi lecho
y el rubor te cubría como un manto de rosas.

Yo acaricié tus perlas, sin desprender su broche,
y las vi, como nadie nunca más podrá verlas,
pues te tuve en mis brazos, al fin, aquella noche
vestida solamente ¡con tu collar de perlas!

Se deja de querer...


Se deja de querer...
y no se sabe por qué se deja de querer;
es como abrir la mano y encontrarla vacía
y no saber de pronto qué cosa se nos fue.

Se deja de querer...
y es como un río cuya corriente fresca ya no calma la sed,
como andar en otoño sobre las hojas secas
y pisar la hoja verde que no debió caer.

Se deja de querer...
Y es como el ciego que aún dice adiós llorando
después que pasó el tren,
o como quien despierta recordando un camino
pero ya sólo sabe que regresó por él.

Se deja de querer...
como quien deja de andar una calle sin razón, sin saber,
y es hallar un diamante brillando en el rocío
y que ya al recogerlo se evapore también.

Se deja de querer...
y es como un viaje detenido en las sombras
sin seguir ni volver,
y es cortar una rosa para adornar la mesa
y que el viento deshoje la rosa en el mantel.

Se deja de querer...
y es como un niño que ve cómo naufragan sus barcos de papel,
o escribir en la arena la fecha de mañana
y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.

Se deja de querer...
y es como un libro que aún abierto hoja a hoja quedó a medio leer,
y es como la sortija que se quitó del dedo
y solo así supimos... que se marcó en la piel.

Se deja de querer...
y no se sabe por qué se deja de querer.

Gerardo Diego

Poeta español nacido en Santander en 1896. Estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Deusto y posteriormente en las de Salamanca y Madrid, donde se doctoró. Murió en 1987.

Quisiera ser convexo...

Quisiera ser convexo
para tu mano cóncava.
Y como un tronco hueco
para acogerte en mi regazo
y darte sombra y sueño.
Suave y horizontal e interminable
para la huella alterna y presurosa
de tu pie izquierdo
y de tu pie derecho.
Ser de todas las formas
como agua siempre a gusto en cualquier vaso
siempre abrazándote por dentro.
Y también como vaso
para abrazar por fuera al mismo tiempo.
Como el agua hecha vaso
tu confín - dentro y fuera - siempre exacto.

Oriah Mountain Dreamer

Oriah Mountain Dreamer, maestra canadiense, escritora. Poema aparecido en 1995,  en "Dreams Of Desire".

La invitación

No me interesa saber cómo te ganas la vida,
lo que quiero saber yo es cuales son tus anhelos,
y si es que te atreves a soñar con realizarlos.

No me interesa saber tu edad,
lo que quiero saber yo es si te arriesgarías a pasar por tonto
por amor,
por tus sueños,
o por la simple aventura de sentirte vivo.

No me interesa saber qué planetas están en cuadratura con tu luna...,
lo que quiero saber yo es si has tocado fondo en tu sufrimiento,
y si tu corazón se ha abierto por las traiciones de la vida,
o si se ha arrugado y cerrado
ante el temor de sufrir más.

Quiero saber yo si puedes tú aceptar el dolor,
el mío o el tuyo,
sin tratar de esconderlo
o de menguarlo
o de eliminarlo.

Quiero saber yo si puedes tú aceptar la alegría,
la mía o la tuya,
si puedes tú danzar con frenesí
y dejar que el éxtasis te colme hasta la punta de los dedos,
sin advertirnos de que tenemos
que tener cuidado,
o de que tenemos que ser realistas,
o de que debemos recordar las limitaciones de ser humanos.

No me interesa saber si es cierta
la historia que me cuentas.
Lo que quiero saber yo es si estás dispuesto
a decepcionar a otra persona
por ser honesto contigo mismo.

Si puedes tú soportar el ser acusado de traición
sin traicionar tu propio espíritu.
Si estás dispuesto a no creer en nada o en nadie,
y si eres por lo tanto digno de confianza.

Quiero saber yo si puedes ver la Belleza
aún cuando no todos los días
sean hermosos.
Y si puedes tú inspirar tu propia vida
con su presencia.

Quiero saber yo si puedes tú vivir con el fracaso,
el mío o el tuyo,
y aún detenerte al borde del lago
y gritar al brillo de luna llena,
"Sí."

No me interesa saber donde vives
o cuánto dinero tienes.
Lo que quiero saber yo es si puedes levantarte
después de una noche de sufrimiento, desesperado,
cansado y magullado hasta la médula,
y aún hacer lo que se necesita
para alimentar a los niños.

No me interesa saber a quien tú conoces
o como llegaste aquí.
Lo que quiero saber yo es si estás dispuesto
a pararte en el medio del fuego
conmigo
sin arrugarte.

No me interesa saber qué, donde o con quién
has estudiado tú.
Lo que quiero saber yo es qué es lo que te sostiene
por dentro
cuando todo lo demás se desbarata

Quiero saber yo si puedes estar solo
contigo mismo,
y si disfrutas de tu propia compañía
en los momentos más vacíos.



Traducido por Jaime A. Fernandez-Baca y Coral Getino

Octavio Paz

Poeta y ensayista mexicano nacido en Mixcoac, Ciudad de México en 1914. A través del amor y el erotismo, Paz descubre y puebla un mundo en el que el hombre y la mujer luchan, se despedazan y surgen nuevamente de sus cenizas. En 1990 obtuvo el Premio Nobel de Literatura como reconocimiento por su obra. Falleció en 1998.

Decir, hacer


                           A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,
entre lo que digo y callo,
entre lo que callo y sueño,
entre lo que sueño y olvido
la poesía.
le desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.


Silencio


Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

Dalia Atienza

Soledad

Escapándole al día
estoy lejos, sí,
pero no en exilio
sino perdida
en mi propio naufragio,
en otra forma de soledad.

Nikolai Gumiliov

Poeta ruso nacido en Kronshtadt en 1886. Escribió sus primeros poemas a la edad de 8 años y su primer libro cuando tenía sólo 19 años.  Durante el régimen soviético su poesía fue prohibida. En 1921 fue detenido y fusilado en agosto del mismo año.

Ella


Yo conozco una mujer: el silencio,
El cansancio amargo de las palabras,
Vive en el centelleo furtivo
De sus pupilas dilatadas.

Su alma ansiosa está abierta
A la música metálica del verso.
Ante la vida lejana y placentera
Es sorda y altiva.

Sus pasos son extraños,
Lentos e inaudibles,
No se puede decir que sea bella
Pero en ella encuentro mi felicidad.

Cuando necesito fortaleza
Valiente y orgulloso la busco
Para aprender de su tierna sabiduría
Con todo delirio y languidez.

Ella es luz en las horas inciertas
Sostén cuando todo parece perdido
y sus sueños exactos son como sombras
Sobre la arena ardiente del paraíso.


Versión de Jorge Bustamante García


El teléfono


Una voz femenina en el teléfono
Se escucha inesperada y audaz.
Cuánta dulce armonía hay
En esa voz sin cuerpo

La Suerte en su transcurrir benévolo
No siempre pasa de largo:
El sonido del laúd del serafín
Es como tu voz en el teléfono.


Versión de Jorge Bustamante García

Ibn Hazm de Córdoba

Polígrafo hebraico-español nacido en Córdoba en el año 994 en el seno de una familia aristocrática, falleció en Montíjar en el año 1063. Su obra más representativa es "El collar de la paloma", y como dice José Ortega y Gasset, "el libro más ilustre sobre el tema del amor en la civilización musulmana".

6. "Sobre quien no se enamora sino con el largo trato":


El verdadero amor no nace en una hora,
ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
sino que nace y se propaga despacio,
tras larga compenetración, que lo afianza;
entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
lo que se forma presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
reacia e insumisa a toda vegetación;
pero si algunas plantas afincan su raíces,
no han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera.

* * *
Miente de juro quien pretende amar a dos,
como mintió Manes en sus principios.
No hay sitio en el corazón para dos amados,
ni lo que sigue a lo primero es siempre segundo.
Igual que la razón es una, y no conoce
otro Creador que el Único, el Clemente,
uno es también el corazón y no ama
más que a uno, esté lejos o cerca.
Quien no es así, es suspecto en ley de amor
y está distante de la verdadera fe.
La religión no es más que una, la recta,
y el que tiene dos religiones es infiel.

Gloria Fuertes

Poeta española nacida en Madrid en 1918 en el seno de un hogar humilde. A los veinte años publicó su primer libro de cuentos infantiles. Falleció en noviembre de 1998.


El dolor envejece más que el tiempo...


El dolor envejece más que el tiempo,
este dolor dolor que no se acaba,
y que te duele todo todo todo
sin dolerte en el cuerpo nada nada.

A tantos días de dolor se muere uno,
ni la vida se va,
ni el corazón se para,
es el dolor acumulado el que,
cuando no lo soportas,
él te aplasta.

Mi accidente será un buen epitafio:
Cuando una calle bajo el sol cruzaba,
de dolor - o de amor - es lo mismo,
murió desbaratada.


Y no sé por qué


Estoy triste... y no sé por qué;
                     he bebido amor,
y aún tengo sed.
Estoy sola... y no sé por qué
quisiera saberlo,
                     mas no lo diré...
Estoy sola y no sé por qué,
quisiera besar,
                    y no sé a quién.
Estoy enamorada... y no sé de qué.
Quisiera saberlo...
                    y no puede ser.
Estoy triste y sola...
                    y no sé por qué.

José Agustín Goytisolo

Poeta español nacido en Barcelona en 1928, falleció en 1999. Maestro de la poesía libre, que para él, era la «menos libre de todas si está bien hecha». Y bien hecha significa «con música interna». Me seducen sus palabras.


El oficio del poeta


Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.



Esa flor instantánea


Miedo a perderse ambos,
vivir el uno sin el otro:
miedo a estar alejados
en el viento de la niebla,
en los pasos del día,
en la luz del relámpago,
en cualquier parte. Miedo
que les hace abrazarse,
unirse en este aire
que ahora juntos respiran.
Y se buscan y se buscan
esa flor instantánea
que cuando se consigue
se deshace en un soplo
y hay que ir a encontrar otras
en el jardín umbrío.
Miedo; bendito miedo
que propicia el deseo
la agonía y el rapto,
de los que mueren juntos
y resucitan luego.