Sor Juana Inés de la Cruz

Juana Inés de Asbaje y Ramírez; San Miguel de Nepantla, actual México, 1651 - Ciudad de México, id., 1695) Escritora mexicana. Fue la mayor figura de las letras hispanoamericanas del siglo XVII.

Hombres necios que acusáis...


Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si la incitáis al mal?

Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
el niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo,
y siente que no esté claro?

Con el favor y desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata, ofende,
y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga,
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

William Butler Yeats

William Butler Yeats (Dublín, 13 de junio de 1865 - † Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 28 de enero de 1939), poeta y dramaturgo irlandés. Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1923.

Tus ojos que antaño nunca se cansaron de los míos...


«Tus ojos que antaño nunca se cansaron de los míos,
se inclinan hoy con pesar bajo tus párpados oscilantes
porque nuestro amor declina».

Y responde ella:
«Aunque nuestro amor se desvanezca,
permanezcamos junto al borde solitario de este lago,
juntos en este momento especial
en el que la pasión, pobre criatura cansada, cae dormida.
¡Qué lejanas parecen las estrellas,
y qué lejano nuestro primer beso,
y qué viejo parece mi corazón!».

Pensativos caminan por entre marchitas hojas,
mientras él, lentamente, sosteniendo la mano de ella, replica:
«La Pasión ha consumido con frecuencia
nuestros errantes corazones».

Los bosques les rodeaban, y las hojas ya amarillas
caían en la penumbra como desvaídos meteoros,
entonces un animalillo viejo y cojo renqueó camino abajo.
Sobre él, cae el otoño; y ahora ambos se detienen
a la orilla del solitario lago una vez más.
Volviéndose, vio que ella había arrojado unas hojas muertas,
húmedas como sus ojos y en silencio recogidas
sobre su pecho y su pelo.

«No te lamentes», dijo él, «que estamos cansados
Porque otros amores nos esperan,
odiemos y amemos a través del tiempo imperturbable,
ante nosotros yace la eternidad,
nuestras almas son amor y un continuo adiós».



Versión de Luis Zalamea

John Donne

John Donne (1572- 31 de marzo de 1631). A John Donne se le considera un maestro del "concepto", que combina un objeto (la imagen) y una idea (el significado) formando así una metáfora, generalmente estableciendo una relación sorprendente por lo extraña y a veces peregrina entre ambos elementos. La poesía de Donne se caracteriza por su notable ingenio, el responsable de los conceptos novedosos, las paradojas, juegos de palabras y sutiles y brillantes analogías. Sus poemas suelen ser irónicos y cínicos.

Seducción

Ven a vivir conmigo, y sé mi amor,
y nuevos placeres probaremos
de doradas arenas, y arroyos cristalinos;
con sedales de seda, con anzuelos de plata.

Discurrirá entonces el río susurrante
más que por el sol, por tus ojos calentado,
y allí se quedarán los peces enamorados,
suplicando que a sí puedan revelarse.

Cuando tú en ese baño de vida nades,
los peces todos de todos los canales
hacia ti amorosamente nadarán,
más felices de alcanzarte, que tú a ellos.


Versión de Purificación Ribes

A.M.Compart

CIERTAS LAGRIMAS


Algunas lágrimas
sin más
no encuentran destinatario
se funden entre las manos
en esas mañanas de sol

otras…
se esconden en los nudillos
no saben de otro escenario
para aliviar su dolor

Ciertas lágrimas
no más
tienen visos de herida
quizá también media esquina
en la que hallarse perdida
la libertad de soñar.


 A.M.Compart

Francisco Álvarez

Poeta español contemporáneo, nacido en Los Corrales de Buelna, Cantabria en 1935. Licenciado en Filosofía y Letras, políglota y viajero incansable


En ti


Quisiera ser tu propio pensamiento,
la inseparable sombra que te siga
si no ya como amante, como amiga,
en sol, en luna, en luz de apartamento.

Quisiera ser el vaho de tu aliento,
la inquietud afectiva que te intriga,
de tu edificio columnata y viga,
de tus heridas oloroso ungüento.

Tanto quiero ser tuya, hacerte mío,
que dejaré mi espíritu vacío
para que lo satures de tu esencia.

Remolca mi silueta en tu sendero,
sombra adherida a tu vagar ligero,
y absórbeme en tu piel y en tu existencia.

Gioconda Belli

Poeta y novelista nicaragüense nacida en Managua en 1948. Sus poemas me llevan a otros lugares, me permiten soñar y desear como pocos.

Recorriéndote


Quiero morder tu carne,
salada y fuerte,
empezar por tus brazos hermosos
como ramas de ceibo,
seguir por ese pecho con el que sueñan mis sueños
ese pecho-cueva donde se esconde mi cabeza
hurgando la ternura,
ese pecho que suena a tambores y vida continuada.
Quedarme allí un rato largo
enredando mis manos
en ese bosquecito de arbustos que te crece
suave y negro bajo mi piel desnuda
seguir después hacia tu ombligo
hacia ese centro donde te empieza el cosquilleo,
irte besando, mordiendo,
hasta llegar allí
a ese lugarcito
-apretado y secreto-
que se alegra ante mi presencia
que se adelanta a recibirme
y viene a mí
en toda su dureza de macho enardecido.Bajar luego a tus piernas
firmes como tus convicciones guerrilleras,
esas piernas donde tu estatura se asienta
con las que vienes a mí
con las que me sostienes,
las que enredas en la noche entre las mías
blandas y femeninas.
Besar tus pies, amor,
que tanto tienen aun que recorrer sin mí
y volver a escalarte
hasta apretar tu boca con la mía,
hasta llenarme toda de tu saliva y tu aliento
hasta que entres en mí
con la fuerza de la marea
y me invadas con tu ir y venir
de mar furioso
y quedemos los dos tendidos y sudados
en la arena de las sábanas.

Juan C. Almarza

Os presento una breve, pero interesante, muestra de lo que este joven poeta madrileño, de 33 años, autodidacta y neoromántico, crea. Ya tiene publicado un libro en internet, Pasión.

 BREVAMORÍO 59)

Éramos la hogaza, uno la corteza,
el otro la miga, aun así que difícil
compenetrarse de tal manera,
porque estar siempre dos juntos
es una dulce locura pasional.
Hemos luchado contra el espíritu
de la lluvia, hecha tormenta
o hecha temporal, nos falta mucho
que vivir porque somos jóvenes,
jóvenes nos quiere la vida
para que mordamos su dura piel.

Iyad ben Ahmed

Poco he encontrado de este poeta. Tenía una sola poesía de él, y buscando encontré una segunda. Os pongo las dos, y os pido por favor, que si alguno conocéis más sobre él, me lo digáis. Me gustaría mucho saber más.

Yo quisiera... 

Yo quisiera que encontraras
en mis ojos, todas las respuestas
que no te sé decir.

Yo quisiera no precisar
de palabras, para que comprendieras
todos mis pensamientos.

Yo quisiera que tengas la total
seguridad, que siempre, y
como sea a tu lado estaré.

Yo quisiera que buscaras dentro mío
todo lo que todavía
no he podido encontrar.

Yo quisiera que estuvieras
realmente segura, que eres
todo para mí.

Yo quisiera que todo
mi ser no tuviera
un solo secreto para mí.

Yo quisiera muchas cosas, pero,
resumiendo yo sólo quiero:
que tú me quieras.




Hoy sé ...
Hoy sé que poco me importa:
el día que ayer partió
el día que mañana vendrá.

Hoy sé que poco me importa:
qué he sido hasta ayer
qué seré de aquí en más
Hoy sé que poco me importa:
todo lo que he tenido
todo lo que tendré

Hoy sólo me importa:
que hoy te conocí,
que hoy eres mi vida,
que hoy eres mi ser,
que hoy eres todo
lo que quiero tener.

Roy Croft

Poco he encontrado sobre Croft. Sólo que este poema se usa mucho como manifestación del amor en las parejas que se casan. es un poema que me gusta, sobre todo la primera estrofa. Espero que lo disfrutéis como yo.

Te quiero

Te quiero,
no sólo por lo que eres,
sino por lo que soy
cuando estoy contigo.

Te quiero,
no sólo por lo que
has hecho de ti ,
sino por lo que está haciendo por mí.

Te quiero
por poner tu mano en mi corazón colmado,
y pasar por alto
todas las cosas débiles, tontas,
que era inevitable
ver allí.

Te quiero
porque tú me estás ayudando a hacer
de la manera de mi vida,
no una taberna, sino un templo,
de todos los días,
no un reproche, sino una canción.

Te quiero
porque has conseguido
lo que nadie
pudo haber hecho
para hacerme bueno,
y lo que ningún destino
pudo haber hecho
para hacerme feliz.

Tú lo has hecho,
sin un toque,
sin una palabra,
sin una señal.

Leandro Martín Rivero

He buscado datos sobre el poeta, y no he encontrado nada. Si alguno de vosotros lo conoce, por favor, te agradecería que me informaras.

.
No podrás


No podrás evitar
que piense en ti
cada noche
cada día, cada despertar.

No podrás evitar
que tu seas mi inspiración
la única razón
para la que sigo adelante
recordándote, única
hermosa.

No podrás evitar
callar estas palabras
esa poesía
este ruego eterno
que no tiene
consuelo
si no estas tú.

No podrás evitar
que le rece a Dios
pidiéndole por ti
por tu amor
por el calor de tu corazón.

No podrás evitar
que te sueñe cada noche
que te imagine en mis brazos
que te imagine estando en mi lado.

No podrás evitar
que borre de mi mente
la calidez de tu sonrisa
la suavidad de tu rostro
el mirar de tus ojos

No podrás evitar
que tu seas la razón de mis desvelos
y que ocupes
cada hora, cada minuto y cada segundo
de mi vida.

Pedro Salinas

Poeta español nacido en Madrid en 1891 y fallecido en Boston en 1951. Estudió Derecho y Filosofía y Letras. Fue profesor en las universidades de Sorbona y Cambridge y conferencista en varias Universidades de América donde vivió desde 1936. Está considerado como uno de los grandes exponentes de la Generación del 27. De su obra poética se destacan, «Presagios», «Razón de amor» y «Largo lamento».

No rechaces los sueños por ser sueños...
.
No rechaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
”Yo soy el sol, los cielos, el amor.”
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.

Rosalía de Castro

Rosalía de Castro (Santiago de Compostela, 24 de febrero de 1837 - Padrón, 15 de julio de 1885) fue una poetisa y novelista española en lengua gallega y castellana. Se trata de la figura central del Rexurdimento de la literatura gallega en el siglo XIX, autora de Cantares gallegos (1863), obra fundacional del mismo al ser uno de los primeros libros enteramente escrito en gallego de la Edad Contemporánea.

Meditación en el umbral

No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza
y comenzar a actuar.
Ni concluir las leyes geométricas, contando
las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana. No es la solución
escribir, mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar, con la Biblia de los Dickinson,
debajo de una almohada de soltera.
Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Mesalina ni María Egipciaca
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.
Otro modo de ser humano y libre.
Otro modo de ser.


Yo no sé lo que busco eternamente...


Yo no sé lo que busco eternamente
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuando y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo,
y aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!

Oliverio Girondo

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1891, en el seno de una familia adinerada que le procuró una esmerada educación en importantes centros educativos europeos. Publicó en 1922 su primer libro de poemas, «Veinte poemas para ser leídos en el tranvía», seguidos luego por «Calcomanías» en 1925, «Espantapájaros» en 1932, «Persuasión de los días» en 1942, «Campo nuestro» en 1946 y «En la masmédula» en 1954, obra que constituye su trabajo más audaz en el campo de la poesía. Falleció en 1967.

Poema 12


Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Dulce María Loynaz

Poeta cubana nacida en La Habana en 1902 y fallecida en 1997. Después de Doctorarse en Leyes, colaboró con las más prestigiosas publicaciones de su país y viajó muchas veces por todo el mundo.

Su poesía expresa la feminidad con ciertas pinceladas impresionistas y un toque íntimo como el de pocas poetisas caribeñas. En 1986 recibió el premio Nacional de Literatura de su país, en 1991 el Premio de la Crítica y en 1992 el premio Cervantes.

La balada del amor tardío


Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... -No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.

Sé que piensas en mí... - Homero Aridjis

Poeta mexicano nacido en Michoacán en 1940. Es uno de los escritores más prolíficos de México. Periodista, novelista y catedrático, fue becario de varias instituciones mexicanas, y profesor de literatura mexicana en varias universidades norteamericanas. En 1993 la Universidad de Indiana le otorgó el doctorado Honoris Causa. Ha desempeñado diversos cargos diplomáticos a través de su carrera: en 1972 fue agregado cultural de México en Holanda, y posteriormente, fue embajador de México en Suiza. También dirigió el Instituto Michoacano de Cultura.

Su antología incluye sus obras más conocidas:  «Los ojos desdoblados», «Antes del reino», «Los espacios azules», «Tiempo de ángeles» y «Antología Poética». ©

Sé que piensas en mí...


Sé que piensas en mí
porque los ojos se te van para adentro
y tienes detenida en los labios
una sonrisa que sangra largamente
Pero estás lejos
y lo que piensas
no puede penetrarme
yo te grito Ven
abre mi soledad en dos
y mueve en ella el canto
haz girar este mundo detenido
Yo te digo Ven
déjame nacer sobre la tierra.

A.M.Compart

A.M.Compart es el seudónimo de alguien lleno de sensibilidad, una persona amable, cariñosa, intelectual y llena de vida. Así es como la percibo cuando hablamos.



DESPERTARES



No me esperes despierta
ni tampoco dormida
espérame siempre
en la exacta ansiedad

No me busques vestida
ni al pronto desnuda
búscame siempre
disfrazada de paz

No me abraces incierta
a través de la duda
abrázame siempre
con sonrisas sin más

Espérame siempre
abierta calmada y madura
en un mar de ternura
poseída de afán.

Si supieras ... - Violeta Luna

Violeta Luna nació en Ecuador en 1943. Poeta, narradora, crítica literaria y catedrática.


SI SUPIERAS

Si supieras,
si sólo una milésima,
si sólo un pedacito,
un lado de mí misma conocieras
sabrías que estoy hecha de ciruelas,
de almendras y duraznos.
Sabrías que por dentro soy de azúcar,
que sólo un dedo tuyo
y un término rosado es suficiente
para que pierda mi alma el equilibrio.
Una mirada sola,
clarísima y brillante,
un simple yo te quiero
podrían encender mi vieja lámpara
y hacer que tras la tarde
se moje de pasión alguna orquídea.
Si supieras
que sólo soy de vientos primitivos,
de aquellos que hacen fuego
y avivan las fogatas campesinas.
Si sólo una milésima,
un lado de mí misma conocieras
sabrías que estoy hecha de aceitunas,
de abejas y geranios,
sabrías que la noche es mi cuaderno
con un redondo verso que es la luna.
Sabrías que por dentro tengo cítaras,
que sólo una caricia
podría convertirme en oleaje,
en lluvia de amapolas y campanas.
Si supieras
que estoy de ti tan llena
que sólo bastaría que te acerques
para nacer de nuevo.
No sabes que soy frágil,
que sólo soy de piel ansiosa y húmeda
que sólo soy mujer,
así sencillamente,
sin rótulos ni farsas, tan sólo soy así:
aquella que te espera contra todo.

Te deseo - Víctor Hugo

TE DESEO

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar

Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro

Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no
madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
Y que por lo menos una vez
por año pongas algo de ese dinero
frente a ti y digas: "Esto es mío".
sólo para que quede claro
quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno
de tus defectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.
Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo
mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.


VICTOR HUGO

Besos - Carmen Gil Martínez

Nació en La Línea de la Concepción (Cádiz) en 1962. Vive en Aracena, un pueblo serrano de la provincia de Huelva; pero pasa largas temporadas en la costa.  Lleva bastantes años dedicada a la enseñanza y a escribir para niños. Para ellos, y con ellos, ha hecho un poquito de todo: teatro, títeres, cuentacuentos, talleres de danzas del mundo... Pero lo que más le gusta es jugar con las palabras, por eso se dedica a escribir.

 Besos

Hay besos de caramelo,
dulces como una sonrisa.
Y están los besos con prisa,
que hay que cogerlos al vuelo.
Los besos de mariposa
rozándote las mejillas
¡pueden hacerte cosquillas!
y son de color de rosa.
El beso con achuchón,
tan calentito y tan tierno
como una manta en invierno,
¡es un beso de algodón!
¿Y qué tal el beso alado
que te pilla de sorpresa,
y, además, el que te besa
puede estar en cualquier lado?
También está el de tornillo,
beso que mágicamente
despertó a Bella Durmiente
e hizo temblar el castillo.
¿Y los besos con caricia
que llegan en ventolera
y huelen a primavera
como una buena noticia?
Fantástico el beso-guiño.
Es chisposo y titilante
como una estrella brillante
con mil vatios de cariño.


Carmen Gil Martínez
 (La Línea de la Concepción, Cádiz)

Los placeres solitarios - Alfonso Navarro

LOS PLACERES SOLITARIOS


I

Encuentro la pequeña plataforma ,
sin ruedas,
que me transportaba el dedo índice
por los pasillos fríos
y juego,
sin los dedos jóvenes que derrapaban,
sin los pasillos tenues de aquellos días,
sin la vida fácil, consolada.
Otro.


II

Amar
es un lujo concreado
con el que pinto las cornisas de las olas
y tallo la cintura de los árboles.
Llevo
la amorosa mercancía
escondida en los instantes y silencios
que combino y alargo inhumanamente.
Amar
es el vínculo
que guardo en mi drapeada piel,
celda de plumas que te acerca tiernamente

La muerte lenta

Este poema, o reflexiones, se atribuyeron a Pablo Neruda, sin embargo, parece estar confirmado que pertenece a Martha Medeiros, escritora, y  periodista brasileña. No me gusta todo, pero sí la mayoría, y ciertamente dice verdades. Pensemos en estas palabras que nos llegan...

MUERTE LENTA


Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos.
Quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quién deja escapar un posible amor, con tal de no hacer el esfuerzo de hacer que éste crezca.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandonando un proyecto antes de empezarlo, el que no pregunta acerca de un asunto que desconoce o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.



Martha Medeiros

Walt Whitman

NO TE DETENGAS


No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...



Versión de: Leandro Wolfson

A veces

HOJAS SUELTAS


A VECES

A veces;
-las manos-
piden ayuda al corazón
y éste a su vez
recurre a la sangre fría
para escribir unas líneas.

A veces;
-los ojos-
han de estar
limpios de legañas,
libres de mentiras,
y ser duros como rocas
para leer esas líneas
hasta el final.

A veces, ¡¡Ay, a veces!!
-cuántas veces-
las manos no son capaces
de seguir a ese corazón
y la sangre se embota
en la punta de la pluma.
Sucede entonces que los ojos
siguen rodeados de mentiras.


Aragüez/VientoDelSur.

Indisciplinado

Es un hombre joven, sensible, emocional, rico en matices, al que le gusta aprender de todo, con mucha paciencia, que está esperando el momento para realizar cambios en su vida que hará que mejore. Un hombre con las ideas claras y un corazón enorme.

Belleza

Belleza, tienes nombre de mujer,
eterna como eras antes,
ahora y siempre,
como el pensamiento
que vuelve
a la memoria renovado,
y el rocío de la mañana
siempre fresco
en cualquier época del año.

De rasgos delicados y suaves
trazados por la mano experta
del sueño de verano de un pintor,
que tras pasar el cálido viento
hizo surgir el amor en su lienzo.

Impertérrita incluso al tiempo,
que no se atreve a dejar su huella
en tu rostro inmortal,
pues en medida alguna desea,
palidecer, tu eterna hermosura.

De mirada cautiva,
capaz de hacer
que viaje despierto
al mundo de los sueños,
donde tu cuerpo etéreo
como la niebla y el propio viento,
se convierta por un instante,
eterno anhelo,
en carne y hueso,
pudiendo por mis labios
ser amado de nuevo.

De cabellos rebeldes,
donde su textura
se pierde entre los dedos,
juegos de rizos interminables
donde el fin,
es el mismo principio,
y el principio,
es el deseo de no acabar
nunca de jugar con ellos.

De corazón indomable
donde el amor hizo su lecho,
apresando tanto a jóvenes
como a viejos,
renaciendo en los suyos
la ilusión
que antes perdieron.

Julia Prilutzky

Julia Prilutzky Farny nació en Ucrania y se fue a Argentina a muy temprana edad, adoptándola como su propia patria. Es una de las más caracterizadas representantes de la generación poética argentina del '40. Fundó la revista cultural "Vértice" y en 1941 recibió el Premio Municipal de Poesía por su libro "Intervalo".

En su obra predomina —casi en exclusividad—, el tema del amor, plasmado por los más profundos sentimientos y en imágenes de sutil belleza y originalidad, desde su poemario incial hasta el último de sus libros.

Su bibliografía en verso data de los siguientes títulos: "Viajes sin partida" (1939), "Intervalo" (1940), "Sonetos" (1942), "Comarcas" (1949), "Patria" (1949), "Canción para las madres de mi tierra" (1950), "El escudo" (1954), "Este sabor de lágrimas" (1954), "Obra poética" (1959), "Hombre oscuro" (1963), "Quinquela Martín" (1974) y "Antología del amor" (1975), que llegó a vender, sólo en Argentina, más de 100.000 ejemplares.

SONETOS de "Viaje sin partida" 1939

IX

Un día te querré... Un día: ¿cuando?
No lo sé, ni me importa, todavía.
Tan segura de amarte estoy, un día,
que ni anhelo ni busco: voy andando.

Mi mano que la espera va ahuecando,
hoy reposa indolente, blanda y fría.
Un día te querrá... Hoy sólo ansía
encerrase en la tuya, descansando.

Mi amor sabe aguardar. No es impaciente:
su deseo es arroyo, y no torrente
que hacia ti, con certeza, sigue andando.

Y una tarde cualquiera y diferente
me he de dar a tu amor, serenamente.
Un día te amaré: ¿qué importa cuando?

Aragüez /VientoDelSur

Quiero presentaros a un poeta malagueño, VientoDelSur, nacido en los 60, que, según él mismo nos cuenta, escribe por impulsos, lo que le sale de dentro. Es una persona amable y generosa con sus letras. Mejor dejo que sean sus poemas los que nos hablen y nos lleguen.

Tinta de barrio

6
¿Tinta en la piel?

-Ven pergamino; piel hecha caricia,
y vamos a escribir en nuestro cuerpo
esas frases nacidas de la tinta
que alimentan las venas en el tiempo.-

No camines desnuda entre los sueños.
Vístete de palabras y de signos:
necesito leerte,
contestar al interrogante de tu espalda,
a la admiración de tus pechos y sus comas.

Deja que descubra contigo ortografías,
los recovecos de esencias ocultas
entre página y página.

Esta noche seré un ciego,
-usando el braille en los acentos-
pregonero de sílabas de deseo
que hagan eco entre tus piernas.

No dejaré vocal sin pronunciar
para olvidar la muda letra del anhelo.

Acaso después, con más calma,
desees ver mi inacabado diario
y los dibujos que lo adornan;
abriré sus renglones para ti,
los torcidos,
los más puros y sinceros.

Perdona de antemano porque,
tal vez,
alguno sea un poco farragoso;
si hay algo que no entiendes
pregunta sin temor,
seré un libro abierto a los abrazos,
-tus manos serán atril perfecto-
no permitas que el polvo del silencio
fije residencia en mi quebrada.


Aragüez/VientoDelSur.

Alfonso Navarro

Es un honor iniciar esta andadura con Alfonso Navarro, podría intentar decir cosas sobre él, pero creo que nadie mejor que él mismo para presentarse y contarnos quién es. Con su permiso, he tomado estas palabras de su blog Los cuentos que me cuento que nos muestran al autor desde él mismo, y que te permitirán conocerle mejor.

"Nací en Murcia en el año 1965.

Desde muy pequeño, la curiosidad por el mundo que me rodeaba y el deseo de experimentar con cualquier cosa que se cruzaba en mi camino, fueron los motores que pusieron en marcha mi vida para que actualmente sea como es.

Muy pronto y de una manera accidental, la música se cruzó en mi camino, y desde aquel temprano momento el arte se coló de lleno en mi tiempo y en mi espacio. Así pues, desde hace muchos años vengo realizando distintas actividades dentro del campo de la música, de la pintura y de la literatura. Durante seis años formé parte del grupo artístico S.T., creando obras para dicho grupo que fueron expuestas en diversos museos de España y América. En 2001 fui galardonado con el III Premio Valdemembra de Poesía por el libro "LLUVIA DEL CUERPO".

Ahora, me adentro en el fascinante mundo de los cuentos y lo hago desde una optica evolutiva."

CIELO QUE NO ESTÁ

I

He mentido los campos minados
y las alambradas,
la frente de los niños
y de los viejos,
el vientre de las mujeres
y el placer.
Lo he mentido todo
con la mano incólume
y con la sonrisa.
Y no sé quién soy.

II

No soy hombre enteramente.
Tengo una mujer dentro
que me completa y me da calma.
Es como un cielo sumergido
donde, en definitiva,
descanso de ti.
No soy una mujer literalmente.
Soy la excusa desapercibida
que te corrige en la debacle.
Soy la ciudad submarina que proteges
donde, en definitiva,
soy tú mismo.

Inicio

Con mucha ilusión iniciamos esta andadura por las letras, aquéllas que nos llegan al corazón, aquéllas que sólo los poetas saben encontrar y ordenar para que nos lleguen muy dentro y nos muevan el alma.

Tendrán cabida todos, los nuevos y los reconocidos, los viejos y los olvidados, todos aquéllos que nos gusten, que conozcamos, que nos vayais dando a conocer, que podréis enviar a la dirección de Colaboraciones para que podamos publicar.

La finalidad de este blog no es más que poder pasar un rato íntimo leyendo esas letras que nos llegan...