Jaime Gil de Biedma

Poeta español nacido en Barcelona en 1929 en el seno de una familia de la alta burguesía. Su poesía, de tono elegíaco, enlaza con la de Vallejo, Antonio Machado y con el delicado erotismo de Cernuda. Aunque su obra no es muy extensa, es una de las que más influencia ha ejercido en las generaciones recientes. Murió en Barcelona en 1990. ©

No volveré a ser joven


Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

"Poemas póstumos" 1968



Volver


Mi recuerdo eran imágenes,
en el instante, de ti:
esa expresión y un matiz
de los ojos, algo suave

en la inflexión de la voz,
y tus bostezos furtivos
de lebrel que ha maldormido
la noche en mi habitación.

Volver, pasados los años,
hacia la felicidad
-para verse y recordar
que yo también he cambiado.

Carilda Oliver Labra

Poeta cubana nacida en Matanzas en 1924. Estudió Derecho en la Universidad de La Habana ejerciendo la profesión en su ciudad natal, donde además dictó cursos de dibujo, pintura y escultura. Es una de las más sobresalientes poetisas de hispanoamérica.



La lágrima


Como agua pequeñita, como aurora
resplandeciendo así sobre la cara,
como un signo de Dios que se secara
para borrar su marca ya incolora;

como un cristal alegre que demora
sobre mi piel su transparencia rara,
como un hilo de mar que me tocara
o un rocío sin fin en cada hora.

Como espejo que siempre me mirara,
como una estrella diluida y clara,
como gota de lluvia no sonora,

como un brillante pálido que amara
este dolor que tapo con la cara
se me cae una lágrima que llora.

L.Gómez (samudras)

ESTOY CANSADO


Estoy cansado de llevar este peso.
Tu ángel.
Estoy cansado de decirte amor.

Se me cansaron las manos,
el insecto,
las yemas zumbadoras.

Los dedos.
La calma en tus hélices
de viento y arpa.

La mía, claro.
Me he cansado de conspirar
increíbles en la frente.

Han pasado los pájaros
por la ventana.
Tu rostro.

Ya no acude la arena
a peinar bucles en la playa.
Los tuyos digo, claro.

Cansado de imaginar improbables
voy donde tú no estés
y levanto escaleras

buscando ángeles azules.
Estoy cansado de decirte
que estoy cansado, amor.

Luis Valero

Como él me dice, no sobra ni una palabra, están las que deben estar.
ESCRIBIR ES RESTAR


La pluma es un cincel, es una resta,
es una desnudez de cuerpo entero.
Luchar contra uno mismo es una gesta;
quitarse la careta y el sombrero.

Cortar con el orgullo siempre cuesta.
Limpiarse de arrogancia es el rasero
que filtra toda piedra, que interpuesta,
convierte al escritor en palabrero.

Quisiera despojarme de manías,
sacarme con tenazas al fantoche
quemar mi falsedad en la fogata.

Quisiera suprimir las tonterías,
la falsa vanidad y su derroche
que pudre las estrofas y las mata.

Francisco de Quevedo

Francisco Gómez de Quevedo y Santibáñez Villegas (Madrid, 14 de septiembre de 1580 — Villanueva de los Infantes, Ciudad Real, 8 de septiembre de 1645) fue un noble, político y escritor español del Siglo de Oro, uno de los más destacados de la historia de la literatura española.

Amor constante más allá de la muerte


Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra, que me llevare el blanco día;
i podrá desatar esta alma mía
hora, a su afán ansioso lisongera:

mas no de essotra parte en la rivera
dejará la memoria, en donde ardía;
nadar sabe mi llama la agua fría,
i perder el respeto a lei severa.

Alma, a quien todo un dios prissión ha sido,
venas, que humor a tanto fuego han dado,
medulas, que han gloriosamente ardido;

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Paula Álvarez Carnero

Paula Álvarez Carnero (1973 Ourense)

EL JARDINERO MÁGICO


Entra en casa.
El pelo lo trae lleno de hojas secas,
unas raíces brotan de sus zapatos.
En las pisadas fértiles
que abandona sobre el pasillo,
germinan cada primavera
los tulipanes de la alfombra.
Se acerca, voraz,
con la mirada impúdica
de un coleccionista de amantes
y florecen tres violetas sobre mi hombro.
los lirios de las sábanas se inquietan.
La noche comienza a oler a lluvia.
Despojado de musgo y ropa,
me arrastra a su escondite de helechos
para convertirme, de nuevo,
en pétalo sobre sus manos.

Luis Valero

Ha sido como si me leyera la mente, estaba hablando en el chat y contaba que debo encontrar el sentido que se me perdió en la vida, y en ese mismo momento, Luis Valero, recita su poema. Es reciente, de este año 2010, y, como siempre, lo pongo porque lo considero hermoso y me llega.

VICTORIA


Escucho cada día la misma cantinela
de jóvenes ancianos enfermos de vacío.
No gozan, no se ríen, prefieren que les duela.
Son los fantasmas tristes que vomitó el hastío.

Hoy canto con la fuerza de un coro de campanas,
de rayos de tormenta en medio del verano,
del sol cuando despierta gozoso en las mañanas,
de quien besó la vida, y le tomó su mano.

También he visitado la cárcel de los hielos,
la jaula sin paredes del miedo a la derrota,
la envidia sofocante, la herida de los celos,
cuando cavé mi tumba y me volví un idiota.

Vencí las soledades armado de alegría.
Salí de la penumbra feliz, fortalecido.
Doy gracias; hoy he vuelto a ver la luz del día
pues derroté a la nada porque encontré el sentido.


Luis Valero, Madrid, 2010