Morras

No sé quién está detrás de este nombre, pero escribe esto, sin título:



Porque te quiero lejos, tan lejana,
tan lejana, tan lejos como yo,
como yo, como tú, como un no,
como un adiós, tan lejos, tan lejana.

Porque te quiero lejos cual campana
en la distancia, lejos como yo,
como yo, como tú, como un do
en un réquiem sonando en la campana.

Porque te quiero lejos, lejos mío,
allá lejos, allá en la lejanía,
tan lejos, tan lejana como el frío.

Porque te quiero lejos, alma mía,
para que cuando estés ya cerca mío
sea aún más grande mi alegría.

Olga Orozco

Poeta argentina nacida Toay, La Pampa, en 1920. Su infancia transcurrió en Bahía Blanca hasta los dieciséis años, cuando se trasladó con sus padres a Buenos Aires donde inició su carrera literaria. Murió en 1999.

Mujer en su ventana


Ella está sumergida en su ventana contemplando las brasas del anochecer, posible todavía.
Todo fue consumado en su destino, definitivamente inalterable desde ahora
como el mar en un cuadro, y sin embargo el cielo continúa pasando
con sus angelicales procesamientos.
Ningún pato salvaje interrumpió su vuelo hacia el oeste; allá lejos
seguirán floreciendo los ciruelos, blancos, como si nada,
y alguien en cualquier parte levantará su casa sobre el polvo y el humo de otra casa.
Inhóspito este mundo. Áspero este lugar de nunca más.
Por una fisura del corazón sale un pájaro negro y es la noche
–¿o acaso será un dios que cae agonizando sobre el mundo?-,
pero nadie lo ha visto, nadie sabe, ni el que se va creyendo
que los lazos rotos nacen preciosas alas,
los instantáneos nudos del azar, la inmortal aventura,
aunque cada pisada clausure con un sello todos los paraísos prometidos.
Ella oyó en cada paso la condena.
Y ahora ya no es más que una remota, inmóvil mujer en su ventana,
la simple arquitectura de la sombra asilada en su piel,
como si alguna vez una frontera, un muro, un silencio, un adiós,
hubieran sido el verdadero límite, el abismo final entre una mujer y un hombre.